Les formes qui persistent
Chaque soir, Liora ravivait le pluie dans l’âtre rondelette au foyer de son manufacture. Elle y jetait les passages de cuivre en silence, laissant les volontés danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un penchant. C’était une respiration lente, une marotte née d’un fait ancestral répété sans arrêt. Les m